Al clásico del compás establecido

para cantar las cosas soberanas:

invocando al amor y al buen sentido,

musas que deben ser hermanas:

sin temer ni a la crítica del ruido

ni a la pereza y cobardía humanas:

voy a cantar mis versos al trabajo...

¡al sin tregua, al feroz, al a destajo!

 

Pero pido, por Dios, se me permita

no lanzarme de golpe a la faena;

que mi viejo numen necesita

saber si su cordaje siempre suena,

como el yacán sus miembros ejercita

para bajar sin dudas a la arena:

las aves de gran vuelo alzan su vuelo

después de breves pasos por el suelo.

 

Preludio que, tal vez, me salga largo,

y como largo, fatigoso enredo;

pues, al coger la pluma me hago cargo

de que me impongo más de lo que puedo,

y de mi propia fama sin embargo.

No fío de mi fama y tengo miedo:

¡para la eternidad fiarme de un pase

quisiera lograr yo, con una frase!

 

Podrá ser que me valgan: ansia firme

de producir el bien de cualquier modo;

más que afán ateniense de lucirme,

furor de semidiós de hacerlo todo;

más que la pretensión de redimirme,

la de bruñir y honrar mi propio lodo;

¡y el fervor masculino, temerario

de hurgar mi corazón, no el diccionario!...

 

¡Y me valieron ya!... gran llamarada

me llenó de saber sin más estudio:

templó mis fibras, afiló mi espada,

con sólo cuatro gotas de preludio;

y aunque las cuatro en sí no valen nada,

las dejo como están, no las repudio.

¡Para dar sus mazazos más certeros,

sólo escupen sus palmas los herreros!

 

¡Levántate holgazán!... ¿Ves el conjunto?,

la gloriosa verdad de las estrellas,

pues sabe que sin ti, sombra, trasunto,

dejarían de andar y de ser bellas;

¡porque basta que ceda un solo punto,

para verlas caer a todas ellas!...

¡Levántate holgazán: vibre tu pulpa,

peligra el universo por tu culpa!

 

Nadie te dice, nadie, que no sueñes

y la luz de otros tiempos no vislumbres;

que sin haber subido te despeñes,

y a vivir despeñado te acostumbres;

que la visión angélica desdeñes,

de la paz que sospechas en las cumbres;

¡más de tus sueños de holgazán no hables!;

proque tienen que ser ¡muy miserables!

 

Aquel que se desploma en su miseria,

padece la miseria de si mismo...

en su nervio, en su músculo y su arteria,

desteje, desordena el raquitismo:

¡fiebre de destrucción, furor de histeria,

dinámica de sombra y cataclismo!...

¡Levántate chacal: deja tu acecho,

huye para in aeternum de tu pecho!

 

¡Huye para in aeternun, en el carro

de los suspiros que al gemir exhalas!...

¡fuga, como una esencia de su tarro:

sueña, como una larva, con sus alas;

brota, como una flor brota del barro;

surge de tu dolor, lleno de galas;

ten una vez, hermano, la inmodestia

de pensarte más hombre que una bestia!

 

Llénate de ambición, ten el empeño;

ten la más loca, la más alta mira;

no temas ser espíritu, ser sueño,

ser ilusión, ser ángel, ser mentira.

La verdad es un diseño, un molde

que rellena mejor quien más delira...

¿que la ciencia es brutal y que no sueña?

¡eso lo afirma el asno que la enseña!

 

Naciste en el peldaño de una escala,

no en el seno confuso de una nube;

con el cetro en las manos, o la pala

pero raudo y audaz como un querube;

si no son los peldaños es el ala

que te despierta y que te grita: ¡sube!...

¡sube sin timidez, no te abandones;

si te asusta volar, hay escalones!

 

Escalones vibrantes que repelen

con poderosa percusión elástica,

que a salvar las alturas nos impelen

en una sin cesar marcha gimnástica;

¡anhelación de ser, marchas que suelen

rematar en la púrpura dinástica!...

¡no te duermas, por Dios; no hagas tu nido

en el vil escalón donde has nacido!

 

Yantar bien, dormir bien, es lo de menos;

pero soñar lo menos es afrenta;

no es digno del dolor romper los frenos

tan solo por la vianda suculenta;

delante de un redil de vientres llenos

¡prefiero yo la humanidad hambrienta!...

sueñan los monstruos directrices

en un mundo bestial... ¡sin infelices!

 

Genios de la igualdad, por cobardía,

o piratas protervos de alto bordo,

que quisieran un mundo sin porfía,

sin el pater familia, como el tordo;

mudos como el edén, pura ambrosía

hombre cual un rufián, feliz y gordo...

¡no desarrollan genio las mujeres,

porque sin gran dolor tienen placeres!

 

¡Dolor, santo dolor; sol iracundo

que a las almas estólidas caldea;

que tortura a las fibras de lo inmundo

hasta que se hacen leña y se hacen tea!

¡Padre de lo mejor, amo del mundo;

generador supremo de la idea;

draga de remoción; llama expiatoria

que convierte las pústulas en gloria!

 

Odio por lo tranquilo y uniforme,

y ansia de otro nivel y de otro aspecto;

fiebre de perfección en lo deforme,

y hambre de superluz en lo perfecto;

soberbias de Luzbel; vacío enorme

en el alma sombría del insecto...

eso necesita Dios, para sus planes:

angustias de Satán... ¡somos satanes!